Como a una seca rama, el olvido lo quebró. Quiso ser un poco libre, quiso ser un poco iluso, quiso ser un poco corto para el dolor. Ha pasado un poeta y lo ha tomado para consolarlo, para prometerle una unión. Pero el verso, como el beso, no es del poeta, solo es del poema y solo allí puede vivir. El verso quebrado busca, el verso quebrado llora, el verso quebrado no puede volar ¿quién puede llevarlo a su lugar original? si las palabras han caído, soportan la injusticia de no poder levantarse por sí mismas, de no tener piernas para echarse a andar. El verso quebrado podría ser puente de fábula para extenderse, hacerse una espalda con vigas de madera y servir al poema que necesita cruzar ¿qué habrá del otro lado sino la soledad? la soledad de un encuentro imposible entre palabras quietas, un verso quebrado y un poeta sin poema.
Como que se asomo una lagrima en mi mejilla, la soledad tal vez es el producto de tantas veces haberlo intentado, se agotan, se acaban no hay mas tiquets en la tiquetera que te acompaña, nunca más sin razón.
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