MI ESPEJO

                                              A mi padre.

Pasar por tu lado sin que me veas

estar a tu espalda y verte caminar a lo lejos

Eres la no victoria
la casa vieja
con el solar al fondo
el guayabo y el mango plantados
el olor a vástago cortado

Eres la derrota que se alimenta de triunfos pasados

el fracaso

el otro tiempo

ese tiempo donde soy niña y elevas mis plegarias al cielo

donde escucho canciones dolorosas y leo tus libros prohibidos
corro sobre baldosas blancas y rojas
juego con la tierra

veo la radiola, la mesa de centro y la carpeta tejida

las paredes azules, las puertas altas y los techos sostenidos con vigas

No eres tú, el que pasa sin conocerme
me duele tu carne porque es la mía

En mi pasado y presente

busco y vuelvo a buscar los ojos
ojos que me miraban y me miran con furia 

esos ojos que me cuidaban y me cuidan dormida 

Soy tu

tu mejor momento

dolorosa y herida

Estoy en la música que escuchabas y que escuchas
la que llevo prendida

no son tus lágrimas, son las mías
ese mirar que miraba y mira hacia el horizonte perdido
estoy en la cima 

no queda mucho tiempo
y quisiera abrazarte

Hoy te he visto

no me has visto

te veo a lo lejos leyendo personas

con las manos llenas de libros
de ideas confusas y repetidas

estático, con la boca llena de cuentos

soy tu herida, tu la mía
herida mía, mía herida
somos espejo

DELANTE DEL ABISMO

A la orilla y de pie

permanezco horas mirando mi profundidad

siento la caída dentro

caen mis piedras y mis colores: blanco, rojo y negro. 

Soy abismo e infinito

¿Conoces el abismo?

es  mi vientre seco, lleno de alas muertas, donde viviste hundido

es mi pecho plano, donde reposaste tardes y noches enteras que no existieron, durmiendo en el olvido

es mi ombligo, cordón que no dio vida, donde bebiste mi sabor salado, insaciable, llenándolo de tu sexo y  mis gemidos

son mis piernas, que temblorosas te abrazaron, agujas de reloj, sin tiempo y sin destino

¿Conoces el infinito?

es  mi corazón que enredaste con tus cabellos hechos hilos

es mi boca que abriste para hacer morir serpientes resbalosas con mordiscos

son mis orejas que se hicieron caracoles escuchando tus temores, tus miedos, tus latidos

No existe el ahora, no existe el futuro, no existe el destino

de pie, permanezco de pie, delante del abismo, de mi abismo

veo como caigo

siento como caigo

aire, altura, gravedad

tu y yo, prendidos

PASOS PARA HERIR

Punto fijo en el blanco
toma distancia
el arco dispuesto
la frente recta
la mirada al centro
los ojos cerrados
los ojos abiertos
las piernas separadas
los brazos elevados al pecho
las manos cerradas con fuerza
los dedos derechos
la respiración lenta
el corazón en silencio
el pulso perdido
la flecha en el aire
la marca de impacto
el tiro profundo
el temblor de la mira
la diana que sangra
el aplauso a la herida

EL RITMO

Desde lo más alto a lo más hondo

desde lo más acelerado a lo más lento

de la euforia al desasosiego

curvas de sentimientos

cardiogramas 

necesito cansarme para levantarme

levantarme para volver a caer

esta rabia y esta tristeza

este hueco y este infinito

algo que deje sin aliento... algo

que maté, resucite y vuelva a existir

algo que explote la furia 

algo que tome prestado el dolor

algo que se quede con el inmenso momento 

donde soy feliz y se trague este corazón

soy rabia

soy fuego

soy la ceniza que limpias en ese rincón

ese rincón del olvido de aquella fogata

donde me quemabas y me formabas con tu calor

tómame

acabame

ya no quiero saltar desde lo alto

ya no quiero ser mariposa que no puede volar

átame

sostenme

alíviame

escúchame llorar

algo que cubra esta repetición de palabras

de pensamientos de hechos

algo que de liberación

sola sola corro corro 

hasta quedarme sin respiración

maldito el descanso que renueva

las ganas de moverme toda

de no detenerme de verme sin voz sin vos

estas ganas de bailar hasta que cierren las puertas

de tumbarme extasiada en la pista sin son

abreme

quédate

baila conmigo

eres muy transparente para sentir el ritmo dolor

eres de los espectadores que ven bailarinas

las que mueven sus caderas sin nunca acabar

tengo algo muy dentro y no los has sentido

es el ritmo de la soberbia y la ansiedad

no te quedes dormido

mira como corro y vuelo

soy música del alma soy libertad

soy fiesta soy silencio

soy falda que quieres alzar

cállate escúchame sienteme

bailo sobre ti

               

                       

MI CUERPO LA JAULA

Mi cuerpo la jaula

Mis brazos columnas de hierro
mis ojos ventanas cerradas
no me dejo escapar

De pies a cabeza mi alma recorre
piel, huesos, cabellos y formas
respira, asfixia, cansa y soporta
soy inicio y final

Mis pies pisan lagunas
anoche llovió
dentro, muy dentro
en la jaula húmeda
capturo el dolor

AMBICIÓN

Se encuentran

gimen y lloran

se mueven y se destrozan

se desgarran

viene el enfrentamiento

dos animales

carnes y huesos

se desprenden desde lo hondo

cada rincón, cada gesto

frenéticos

se devoran

se humedecen

se unen

se asfixian con besos

comen uno sobre otro

no dejan nada

ni un pensamiento

ambición de cuerpo

de tener lo que no nos pertenece

adueñarnos de lo ajeno

bajos

caídos

primarios

salvajes

no somos progreso

cuando de ambición se trata nos destruimos

luchamos y nos perdemos

no podemos ser solo alma

somos deseo

MADRUGADA

Como hace cinco meses, Manuel, despierta siempre a la misma hora. Una habitación oscura con una ventana abierta donde cuelga los móviles de viento que colecciona hace cinco años, esos móviles que advierten con campanillas que se mueven sutilmente, la primera brisa del  día que nace.

Manuel lentamente se sienta al borde de su cama, mira la ventana, vuelve a cerrar sus ojos, vuelve a abrirlos, y justo frente a su colección de móviles se dispone a estar de pie, mira la otra ventana, la que no es suya, la del frente, la que siempre se enciende a las cinco de la mañana, entonces,ella se ve en esa ventana, no tiene nombre, al menos Manuel nunca ha sido siquiera capaz de preguntarlo y nunca lo hará, nunca esta sola, trabaja cinco días a la semana, martes a sábado, cinco clientes por noche; el domingo es para Dios, el lunes para exfoliar. Manuel, desde su habitación oscura, desde su ventana, escondido detrás de sus móviles, repite  la misma escena: cuerpos cansados, lentamente se acarician, sueña ser él, se fatiga, se toca y se besa, cierra la ventana, los móviles quietos y vuelve a dormir. 

La soledad no es amenaza para quienes la tenemos como amiga.
Nos conocemos tanto que somos nuestra mejor compañía.
La soledad no es amenaza para los que vivimos para nosotros mismos

No deberías amenazarme con la soledad si es la única que he tenido y me soporta
No deberías amenazarme conmigo misma, no deberías.

RENUNCIA

Dejamos de creer en el amor para ser amantes de todo, renunciamos a ser individuales para ser multitud, no hablo de mí, ahora llevo conmigo un montón de historias, entre todas, la tuya. 

He creado un mundo donde vivo lleno de páginas, ese es mi mundo real. Mi sueño es el día y mi vida la noche, cuando me ven no me están viendo porque no estoy ahí, hago presencia en el requisito de la sociedad, en lo que me piden para comprobar que vivo. A veces siento que deje de vivir, que todo consiste en vernos sin conocernos, en pasar de largo. Quisiera confundirme entre todos siendo única, sin embargo sé que soy una cualquiera que dejara de existir un día y nadie sabrá que estuvo aquí a menos que encuentren  los versos perdidos. 

Todo fracaso tiene una renuncia. 

PARA LA PAZ

Sembramos fusiles que dieron las flores
las manos de sangre ahora son de colores

unos con otros nos confundimos
no somos los malos ni ellos los enemigos

el que estaba solo, el que estaba perdido
bajó de la montaña a hacer el nuevo camino

el que estaba disparando defendiendo la patria
ha entregado sus armas, ha tirado su carga

la carga de bala que había disparado
ya no somos ejército de fuego, ahora somos hermanos

Para la paz estamos rimando
estamos escribiendo, estamos hablando

para la paz estamos soñando
en la tierra seca estamos sembrando

la oportunidad de una nueva historia
reparando a las víctimas sin negar su memoria.

ENCUENTRO

Deseó verlo otra vez, como la última tarde. Ana, desde hace cinco años solo anhela volver. Todos los días recorre en su pensamiento cada detalle: calles caminadas, sitios frecuentados, rutas conocidas, sabanas mojadas, una casa azul, y un rostro que no ha olvidado. Tal vez, si volviera a aquellos parajes, a los mismos sitios, lo buscaría y lo encontraría intacto, como la última vez, entonces, lo recuperaría y como en una historia maravillosa, el final sería mejor que el inicio. Dicen, que aun cuando volvemos a los mismos escenarios, con las mismas personas, a la misma hora,  los momentos no se repiten, es una ley para hacerlos únicos. Sin tener en cuenta el índice de error, Ana, toma una decisión, una maleta, un ticket, y un autobús y se lanza al encuentro. Piensa durante todo el trayecto que no lo quiere a él, quiere el instante.

Toma el autobús el lunes para llegar el miércoles. A las tres de la madrugada llegara  a la terminal, donde alguna vez él la espero, se subira  a un taxi y le indicara al conductor - a Pandíaco - ese barrio con nombre fantástico, como la Zarabanda, donde dejo danzando instantes perdidos.

Miércoles en la terminal, tres de la madrugada. Ana toma el taxi, indica al conductor -a Pandiaco-  reboza de ansiedad porque el taxi sea más rápido, tan rápido como el auto del futuro, esa vieja película que un domingo en la tarde vieron, Volver al Futuro, así precisamente sería su regreso pero al pasado.

La casa azul es amarilla, Ana baja del taxi, sus ojos son lagunas, tiene por corazón miles de dudas. Un hombre abre la puerta, la llama por su nombre, y en una interrupción afanada, por ganarle al tiempo e impedir que nuevamente se pierda, Ana, pronuncia lo que tantas noches ha planeado

- Supe que eras  igual que yo cuando dijiste que me querías en medio de llanto, cuando por última vez desde mi ventana nos despedimos. Supe que eras igual que yo durante todo este tiempo, en el que solo anhele volver a ver a tus calles, a tus ojos, a mis ojos, a nuestros ojos, que lloran ilusiones perdidas y que miraron al mismo cielo. Es miércoles y he regresado, no por ti, por el instante, por las calles, los lugares y los recuerdos.

Ana ha olvidado la única advertencia:los encuentros son irrepetibles, la vida no es una rueda que pueda detener y volver a impulsar hasta el punto de partida.

Al fondo de la casa, ahora amarilla, se escucha la voz de una mujer que no es la de Ana, que nunca será la voz de Ana, la que reemplaza en el final de la historia maravillosa a Ana. 

A manera de destino o una insoportable falla humana, siempre llega tarde, a todos sus encuentros, a todos sus recuerdos, y a él.

Me gusta que los libros sean seres
me gusta que los lugares sean personas
me gusta que sus ojos sean lagunas
me gusta que sus piernas sean montañas
me gusta que su espalda sea llanura
me gusta que su boca sea mariposa capturada

GEOGRAFÍA

Río, pradera, montaña
déjame descansar en ti
es tan bello saber que puedo recorrerte
vivir en tus rincones

Déjame vivir
quiero construir mi casa en tu frente
tender mi cama en tu pecho
hacer mi jaula en tu boca

Vengo cansada
déjame desnuda
déjame sin carne
déjame entrar

Eres mi lugar
en ti reposo tardes y noches enteras
me mojo en tus aguas
te bebo y te fumo
me tiendo en tu arena

Eres mi sol
luego llueves
abro mis ojos
abro mi boca
lavo mi cuerpo
lavo mis heridas
me curas
me limpias

Tu cuerpo es geografía
al norte tus besos
al sur tus manos
al oeste tus pies
al este tu alma.

LLUVIA

Cielo

Sangre, ruinas, almas, lágrimas, mariposas, caras, brazos, corazones, labios, ojos, cabezas, dedos, rodillas, arboles, manzanas, flores, dinero

Calma

TIEMPO LUGAR ANIMAL Y CUERPO

Esa mujer esta en aquel lugar, vive lo que ahora estoy viviendo, no es como yo. 
Esa otra mujer, esta en otro lugar, ya vivió lo que ahora estoy viviendo, no soy como ella. 

Somos tres lugares
somos tres tiempos

Esa mujer, la de aquel lugar, no la conozco y no me conoce
pregunta sobre su suerte o su dolor
culpa a la vida
ignora que viví la suya
soy la única responsable de su desgracia y su fortuna
esa otra mujer, la del otro lugar, no me conoce y no la conozco
ha hecho de mí el producto único de sus errores y sus aciertos 

Puedo ser un hombre exitoso
un negociante en bancarrota
un niño sin lograr vivir los primeros años
un anciano que no ha muerto

Puedo ser una montaña que respira vieja
y yo, camine por las piedras
y ella, trate de comunicar que es mi cuerpo
me castigue por no entenderla con un camino difícil
me empuje hasta verme caer
y yo, inocente de estar sobre mí espalda
me levante 
me maldiga
por pisar mi tierra seca 
la tierra que soy

Ser paloma 
una de las palomas que tanto odio
posadas tardes enteras en los techos de las casas
buches hinchados 
llenas de sonidos viscosos
una repugnante paloma sobre la misma casa vieja
deseando que el techo no sea invadido por vidrios
que hagan sangrar mis garras al llegar del vuelo
me deje prendida
atrapada
agonizante 
lanzando sonidos llorones
esos sonidos que los ancianos anuncian como una desgracia próxima
y sea yo la desgracia
se me seque el pico
llena de sed  y de sangre
sin salvación

Me veo mujer, hombre, niño, anciano, montaña, paloma

Tiempo, lugar, animal y cuerpo

Soy ahora
fui ayer
seré mañana

Esa mujer paga lo mío
yo pago lo de ella
y ella ¿qué paga?

Hubiera querido ser mariposa para morir atraída por el fuego. 

Tengo miedo de morir sin leer todo lo que tengo que leer
sin ver todo lo que tengo que ver
y aunque fueran mil años los que la vida me regalara
no serían suficientes para plantar dentro de mi todo lo que quiero saber.

Todo: palabra exacta pero tan incompleta
Todo: lo que nunca está
nunca nada es todo
nunca logramos ser todos.

Tengo miedo de partir sin suficiente maleta
la maleta del conocimiento, la que pesa en nuestras sienes
la que nunca es suficiente.

Tengo miedo de morir
miro mi manos
siento mis pies
veo mis ojos

Tengo miedo de morir
cualquier día, en años
no por mí
por ellos: los que nunca leeré.

CERTEZA

Supe que eras igual que yo cuando en medio de llanto dijiste que me querías

supe que tenias mis ojos cuando veías lo que yo veía

dolorosamente eres igual que yo

sentimos más de lo que deberíamos 

eres igual que yo

te pesa el corazón

te conmueven las palabras

te llega una canción 

te pesa la vida

la que a veces sientes como no vida

te llega una mariposa 

te sostienes en sus alas 

quieres lanzarte desde ella 

y caer al infinito. 

Últimamente he pensado en el infinito, en la caída, en el abismo
¿también tú?

LO QUE DEBES SABER DE MÍ

En el amor como en la vida me gusta quedar vacía

Tengo once lunares en todo mi cuerpo,
los que cuentas

Adoro los parques y las calles sin rumbo,

los que caminamos

Nunca estoy dispuesta a decir quién soy ni dónde vivo

soy como tu quieres que sea

como te imaginas

exacta, justa para ti. 

Odio las preguntas

esas, las  que todos hacen y nosotros nunca

El final siempre es el mismo
sábanas mojadas y sueños perdidos

¿de qué nos vale decir verdades? 

no sabemos cuanto tiempo vamos a estar y no va a ser para siempre

Para mi es suficiente saber que te gusta cuando te jadeo encima
tumbado, extasiado

cuando terminamos sudorosos y me acerco a tu nombre
el que no recuerdo completo

cuando hablamos de nuestro autor favorito y de la señora que dejamos de ver en esa esquina.

No quiero preguntas porque no tengo respuestas

Vivo en la calle por donde siempre pasas

tengo la edad que quieres que tenga  

soy lo que tu eres en este espacio sin tiempo

NACIMIENTO

El poeta tiene vientre por pensamiento

es la madre que lleva ideas en sus entrañas para esperar el momento

en que con delirio y  desespero sea parido el hijo que lleva dentro

sus hijos son  versos

unos libres, otros de ritmo perfecto

unos blancos, otros negros

unos cercanos, otros ajenos

La poesía llama al nacimiento

con dolores y angustias

con gritos y silencios

es lápiz que escribe sueños

es papel que guarda historias universales de países y de pueblos 

es pintor que crea sobre el lienzo

es hombre y mujer, no tiene sexo

es madre y padre

es niño y viejo

habla de todos y de nadie

anda en multitud y solo

valiente y con miedo

Voz de los que no hablan, ojos de los ciegos

fuente de agua y desierto

tristeza, alegría, pasión, remordimiento

Dios hizo a los poetas para que fueran espejo

imágenes siniestras e inmaculadas

el todo y la nada

el fuego y el hielo

El diablo los acompaña, se burla de ellos

los condena y los salva

los odia y los ama

son sus malditos incrédulos 

Creen en lo superior y en la nada

marginales y con privilegios 

están arriba y abajo

son grandes y pequeños
son todos y nadie
cobardes y guerreros

reyes y mendigos

muertos que nacen en cada beso de cada verso.

ALONDRA ESPERA NADA

Alondra el ave y también la solitaria, esperó una hora sentada junto a la fuente del parque; esperaba pero no sabía qué estaba esperando, podría ser una estrella, un relámpago, una nube caída, a Dios o al Diablo. Ahora se le hacía ya seca esa fuente donde siempre había llegado, cansada de la jornada, de la música y el trago.
Alondra más que ave solitaria también era cantante, siempre había cantado en el mismo bar de la esquina de la calle palomas, ahora quería cambiar de lugar para que muchos otros la escucharan.
una hora con quince, seguía esperando. Si se llamara Penélope y no Alondra, el ave, la cantante y la solitaria, no esperaría sentada junto a una fuente sino en los palos de una banca, no buscaría otro bar donde cantar y embriagarse, sino otra playa, más grande e infinita donde pudiera seguir esperando nada.
Pero la realidad siempre es otra;  Alondra no es Penélope, no va a cambiar de bar y muy probablemente jamás tenga un gran escenario. Nunca va a tener una estrella, ni va a caer una nube o un relámpago  y mucho menos va a llegar Dios o el Diablo.

A LOS QUE NO EXISTIMOS

Dediquémonos a lo que no de dinero: los sueños, las pasiones, lo imposible, lo perdido; que nos llama, enloquece, nos llena, nos pide.

Seamos nosotros, no de otros, no ajenos, no extranjeros,

hablemos sin miedo, mirando a los ojos, con la voz fuerte y firme.

Dediquémonos  a vivir sin pretextos,

corramos, viajemos, escribamos, amemos;

pero que sea profundamente: largo, innumerable, inacabable, infinito.

Seamos propios: sin fronteras, sin cadenas, sin patrias, sin credos.

tan inmensos, altos, exquisitos,

como ordinarios, comunes y sencillos.

Dediquémonos a ser grandes con los grandes,

pequeños con los pequeños,

mujeres, hombres, ancianos y niños.

Seamos tierra, no asfalto,

casas, no edificios,

lo que vive, no lo que muere,

lo que se enciende, no lo que se apaga.

Dediquémonos a lo que nos haga vibrar y sentir:

lo fantástico, inimaginable, lo absurdo y genuino.

PSICOLOGÍA DEL FUMADOR

El humo es el suspiro, el tabaco la hoja para escribir.
Aspira soledad en privado,
llena sus pulmones de pensamientos,
exhala las angustias,
no es el cigarro, es el momento.
El momento tan lleno de recuerdos de lo que fueron otros tiempos,
el estudio del presente que se esta viviendo, el pasado que fue muriendo.
Puede ser que no piense en nada o puede ser que piense en lo que está sucediendo;
entonces siente el corazón agitado, quiere detenerse y a la vez quedarse sin aliento,
a lo lejos se ve apartado como si fuera un enfermo,
como si el smog fuera más saludable que el humo del cigarro que recorre su cuerpo,
el mismo humo que en cada boquilla se lleva la voluntad de lo que debería haber hecho.
Es la compañía que muere en el pavimento, la que se queda en cada nueva calle que va descubriendo;
camina sin afanes y sin tiempo, no sabe cuantas colillas besara lleno de remordimiento,
el remordimiento que no es tan fuerte como para no buscarlo de nuevo.
Encender se ha vuelto el nacimiento, como la vida que comienza con fuerza para irse extinguiendo
la llama furiosa que es apagada y  pisada en el suelo
como cualquier cosa viva que esta muerta por dentro.

MANIFIESTO PESIMISTA

No son muñecos de barro con sonrisas estáticas y estéticas.

Combatientes  en el  mundo moderno

Subversivos  en la vida vacía

Caminantes   en  la  ciudad en progreso

Inconformes en la  fila

Ruina de los optimistas.

Pirómanos bailadores sobre libros carentes de melancolía

Resistentes a  la deshumanización de la humanidad entera

Luchadores de  la rutina

Rebeldes que no trabajan para  empresas

Callejón sin salida.

Enamorados sin dinero

Amantes  sin cirugías

Hacedores de amor sin prometer mañana

Sudorosos de camas vacías

Realidad sin dicha. 

Combatientes subversivos 

Caminantes inconformes 

Pirómanos resistentes

Luchadores rebeldes

Enamorados hacedores

Amantes sudorosos

No son muñecos de barro con sonrisas estáticas y estéticas.